Из какого же сора порой прорастают стихи

Из какого же сора порой прорастают стихи.
Из какого же мусора золото черпает Муза!
Кто-то мудрый с небес мечет стрелы творящих стихий,
Попадая точь в точь, словно шаром в бильярдную лузу.

Этот Кто-то, я знаю, за нас всё сполна оплатил.
Он с утра подарил мне за кофе две чудные рифмы,
Взял гитарный аккорд, и напел позабытый мотив,
Ставя пальцы мои на лады полустёртые грифа.

Я всю ночь до утра мучил Музу, впиясь в образа,
Со свечою искал в полумраке волшебные звуки,
И две пачки скурил, и от чада слезились глаза,
И всё ныло внутри от божественной сладостной муки.

Он сказал мне - "ВнемлИ", я словам Его мудрости внял,
В степь рванул босиком, задохнувшись полынью и мятой,
Всё, что нажил, раздал, и рубашку последнюю снял,
И расправил цветок на тропе, сапогами примятый.

О, Небесный Создатель, в Чьей власти карать и простить,
Упованно молю, дай, Всеблагий, мне снова и снова
Быть призримым Тобою, и плод Твой под сердцем носить,
И ликуя, вкусить, как в мученьях рождается Слово.