Путь

               Автоответчик пашет как проклятый –
               Всё звонят какие-то женщины
               Сообщить, что они уже замужем,
               Все мечты о них кому-то завещаны,
               Жизни их заняты пляжами;
               Мои ботинки в углу кем-то стоптаны…

               Как я начал свой новый стих –
               С девяносто третьего года
               Магнитофон поставлен на паузу,
               Из окна сильно тянет свободой,
               На окне ещё живы кактусы –
               Может, всё дело в них?!

               Это совет моего ворона –
               Нужно писать грядущий рассвет,
               Мощь, свет, брызги звуков,
               Но в моих окнах его нет,
               Нет в аритмиях сердца стуков –
               Надо жить в обратную сторону…

               А снаружи бесятся черти,
               То же у меня в мыслях,
               Лишь часы неостановимы,
               Но строки мои на бумаге повисли
               Как плод летаргической схимы,
               Как скромный ответ смерти.

               Нужно ли мне их читать?
               Я не знаю, но мне не больно.
               Кто теперь живёт в телевизоре? –
               Наплевать и с меня довольно,
               Вот рецепт моего провизора –
               Его иконы способны летать…

               И я открываю свои записи:
               Нет никаких преград – там написано,
               Хочешь воздуха – иди в сад,
               Это ничто – просто истина,
               Время, рассветы, рай, ад –
               Просто надписи, только надписи.

               Приношу свои благодарности,
               Приношу свои извинения:
               Я – только путь,
               Все – только путь,
               Всё – лишь дорога в сад, -
               Моё мнение.