Зарастают травой дома...

Зарастают травой дома, зарастает и память.
То, что было живым вчера, сегодня уже не исправить.
Дома зарастают травой, быльём порастают люди,
И зачем-то ведь врали, что, мол, ничего не забудем.

В этом есть свой резон - молодым неприятна старость,
Только это не повод сказать, что памяти не осталось.
И от времени рухнут все - и дома, и люди.
Может, кто-нибудь нас случайно и не позабудет…

Кто-то скажет - ну что тебе до развалин дряхлых?
Расселили, забыли - и чёрт с ним, ну, значит, так надо.
Я и сам не пойму, но отчего-то грустно.
Здесь жили, любили, ругались... А теперь... Просто пусто.

Вроде, так и положено, ведь ничего не вечно.
И что-то останется в памяти чьей-то, конечно.
Я сам здесь не жил, но, всё-таки, я - отсюда.
Вот это и грустно - меня здесь теперь не будет.

Останутся бабушка с дедом, их жизнь и обрыв внезапный.
Мама с сестрой, для которых здесь всё понятно.
И я приезжал сюда, хоть и не очень часто,
Чтобы почувствовать... Что? Сам не знаю. Но стать его частью.

Я понимаю, что все мы стареем, ветшаем.
И я сохраню в себе память этих окраин.
В фотографиях тех времён, в которых смогла жизнь остаться,
Но вряд ли сюда теперь мне захочется возвращаться.