Несколько слов о поэзии

               Несколько слов о поэзии. Набросок статьи

     О поэзии, о любимых поэтических произведениях, о любимых поэтах говорить — это говорить о необъятном мире, мире безпредельном, иррациональном, тонком...

     Вот передо мной лежат книги-биографии поэтов: «Николай Гумилёв» (авт. Владимир Полушин), «К.Р.» (авторы Элла Матонина, Эдуард Говорушко), вот — книга «Постигая поэзию» (небольшой сборник русской лирики 20 века) Софьи Леонидовны Корчиковой, замечательного филолога и преподавателя русского языка 2-й половины 20 в., вместе с тем нашей современницы, знакомой и с поэзией 21 века.  В этом году мы отметили 100-летний юбилей Софьи Леонидовны.
     Вот — небольшие книжечки стихов и книги объёмные, внушительные...
     Бывает, что у поэта нравятся все стихи, у другого поэта — не всё находит отклик, но зато , что нравится —  приводит в настоящий трепет.
      Трепет...
      Стоп.
      Читать стихи — когда есть приподнятое настроение, вот-вот и сам начнёшь писать...
     Или — начинаешь читать и постепенно ты приходишь в эмоциональное, чувственное состояние...

     У Гумилёва — замечательно о Шестом чувстве:

     <...> Как некогда в разросшихся хвощах
           Ревела от сознания бессилья
           Тварь скользкая, почуя на плечах
           Ещё не появившиеся крылья, -

           Так век за веком — скоро ли, Господь? -
           Под скальпелем природы и искусства
           Кричит наш дух, изнемогает плоть,
           Рождая орган для шестого чувства.

     Очень люблю читать это стихотворение вслух, для себя.

           * * *

     Любимые поэты — Пушкин, Лермонтов, поэты Золотого века, Серебряный век русской поэзии... Тихие стихи Николая Рубцова, любимое «В этой роще берёзовой» Николая Заболоцкого...

     А вот строки из Арсения Тарковского (Из кн. «Перед снегом»):

     <...> И когда запевала свой гимн стрекоза,
           Меж зелёных ладов проходя как комета,
           Я-то знал, что любая росинка — слеза,
           Знал, что в каждой фасетке огромного ока,
           В каждой радуге яркострекочущих крыл
           Обитает горящее слово пророка,
           И Адамову тайну я чудом открыл.     <...>

     А Иосиф Бродский?.. «Рождественский романс», «От окраины к центру» перечитываю постоянно.  Магия.
     Возможно ли это перевести на другой язык? Видимо, всё-таки нет.
     Хотя некоторые стихи, в которых чёткая мысль превалирует над звучанием, различными ассоциациями, аллюзиями и проч., можно.

     Или когда за дело берётся блестящий переводчик.
     Разве не чудесны строки Габриэлы Мистраль, чилийской поэтессы, Лауреата Нобелевской премии (1945) из стихотворения «Рождественские ели» (пер. Л.Кириллиной) :

     <...> На гранитных истуканов
           шутовской колпак наденем -
           прочь кумиров и тиранов:
           в эту ночь царит Младенец...

           Реки, горы, люди, звери,
           всё, что топчет твердь без толка -
           целый мир не перевесит
           чуть заметную иголку.

           Ветер веет не цветеньем,
           не морскою солью белой,  -
                веет утром обновленья,
                Богом, спящим в колыбели.    <...>    

     А вот из Пабло Неруды, Лауреата Нобелевской премии по литературе (1971)
(пер. П.Грушко):   ст. «В Я  возвращаются»

           В Я возвращаются, как в старый дом
           с его гвоздями, щелями, как будто
           ты сам, устав от самого себя,
           как от костюма рваного, однажды
           под ливень выбегаешь нагишом,
           чтоб искупаться в чистоте небесной
           и в первобытном ветре, а на деле -
           попал в колодец самого себя,
           в свои обыденные беспокойства:
           существовал ли, смог ли объясниться,
           по счету заплатить, открыть — как будто
           столь важно Я, и всё ещё не ясно:
           согласна взять тебя иль не согласна
           Её Перворастительность Земля
           под чёрный купол своего театра...

     A propо'sito.  Глубокая симпатия к чилийской поэзии — отчасти благодаря руководителю нашего районного испанского клуба (ЮЗАО Москвы), бывшему некогда протеже Пабло Неруды  - замечательному человеку Нестору-Уго Рикельме-Альборнос.
     Моё коротенькое — этого года — посвящение Нестору:

          В День космонавтики — без лести
          скажу: на свет пришёл наш Нестор.

          Откроем дверь испанской песне -
          её споёт amigo Ne'stor.

          А в среду снова будем вместе -
          нас соберёт Maestro Ne'stor.

          Да будет день Благою вестью!
          Да здравствуют весна — и Нестор!

     Ну это так, бирюлька.  Но — с искренним уважением.

          * * *

     А серьёзно. Счастлива, что у нас такая прекрасная поэзия.

     Разная. Об этом замечательно писала в своей прозе Марина Цветаева. Действительно, есть - мастера. Есть в поэзии интеллектуалы. Есть Великие. Есть Небожители («Там, далеко в Небосводе, Божий туманится Лик...» - Семён Надсон)...

     Очень люблю песни на стихи Сергея Есенина, Михаила Лермонтова...
     Очень люблю  Владимира Высоцкого:  «Мы вас ждём, торопите коней...», особенно в исполнении Марины Влади.
     А ещё — эссе Иосифа Бродского «Набережная неисцелимых».
    
     И -
Константин Случевский:

     Не храни ты ни бронзы, ни книг,
     Ничего, что из прошлого ценно,
     Всё, поверь мне, возьмёт старьевщи'к,
     Всё пойдёт по рукам — несомненно.

     Те почтенные люди прошли,
     Что касались былого со страхом,
     Те, что письма отцов берегли,
     Не пускали их памятей прахом.

     Где старинные эти дома -
     С их седыми как лунь стариками?
     Деды где? Где их опыт ума,
     Где слова их — не шутки словами?

     Весь источен сердец наших мир!
     В чём желать, в чём искать обновленья?
     И жиреет могильный вампир
     Урожаем годов оскуденья...


     Актуально. Сегодня - как никогда.

          * * *

     О многом хотелось бы сказать. И о современной поэзии тоже. Есть немало интересных, замечательных поэтов. Умных, талантливых. Очень нравятся утончённые стихи Ольги Бельзер, стихи Ольги Флярковской, Александра Чжоу, Ольги Мириджанашвили, Елены Мыслиной, многих других.
     Но о современной поэзии пусть пишут потомки.
     А закончу мой набросок словами Александра Блока из ст. «Друзьям»:

<...> Когда под забором в крапиве
      Несчастные кости сгниют,
      Какой-нибудь поздний историк
      Напишет внушительный труд...

      Вот только замучит, проклятый,
      Ни в чём не повинных ребят
      Годами рожденья и смерти
      И ворохом скверных цитат...

      Печальная доля — так сложно,
      Так трудно и празднично жить,
      И стать достояньем доцента,
      И критиков новых плодить...

      Зарыться бы в свежем бурьяне,
      Забыться бы сном навсегда!
      Молчите, проклятые книги!
      Я вас не писал никогда!                (24.07.1908)



      Улыбнитесь!

08.08.2024.
М., Коньково