Книга на все времена

КНИГА НА ВСЕ ВРЕМЕНА

Она лежала на верхней полке купе. Ждала.

Вошел пассажир, крупный мужчина, лет шестидесяти, с тяжёлой челюстью и обширной лысиной. Подвигал кустистыми бровями над круглыми карими глазами, шмыгнул длинным носом и, выпятив губы в трубочку, присвистнул.
— Это что тут у нас?
Взял в руки томик.
— Так-так! Антуан де Сент-Экзюпери. Маленький принц.

Николай Петрович задумчиво полистал страницы, присел к столику, положил книгу. Состав дёрнулся и покатился по рельсам. Пассажир смотрел в окно. Страницы зашуршали, словно ветерок прошёлся по купе, открылся рисунок с цветком. Это была роза.

Мужчина взглянул, улыбнулся. Он вспомнил, как давно в детстве, впервые прочла ему эту книгу мама. Они подолгу рассматривали рисунки, увлечённо фантазируя, как бы поступили в том или ином случае. Куда бы поставили Розу. Где бы в комнате жил Лис. Чуть позже в доме появился щенок рыжего окраса, и маленький Коля назвал пса Лисом.

 Мальчик вырос и стал военным пилотом. Так сложилось, что книга Экзюпери у него всегда была под рукой. Он частенько перечитывал её и каждый раз находил нечто новое, удивляясь, почему ранее не замечал нужных строк. Коля стал Николаем, потом Николаем Петровичем, дядей Колей, а позже просто Петровичем. "Маленький принц" потерялся при переездах, приходилось часто менять место проживания.

Лет тридцать назад, когда родился сын, он купил эту книгу для него,  но она снова пропала, хотя Олег очень любил её и зачитал томик до дыр.

"Интересно, — размышлял пассажир, — кто забыл здесь книгу? Какой-то мальчик? Или девочка? "
— Ваш билет! — кондуктор внимательно прочёл станцию, до которой следовал мужчина.
— Любите детскую литературу? — кивнул на книгу.
— Нет, — улыбнулся пассажир, — то есть, да. — Он смутился. — Книга не моя. Она лежала на верхней полке. Очевидно, кто-то забыл.
— Бывает, — проводник откланялся.
Николай Петрович, сам не зная зачем, посмотрел на последнюю страницу.
Еле видимая надпись гласила: "Олежке от папы"
Что? Мужчина рванул ворот рубашки, вдруг стало тяжело дышать. Но как? Обложка совершенно новая!

Сын погиб при испытании нового самолета десять лет назад. Николай тогда попал в больницу с инфарктом. Жена принесла в палату карманный формат книги. Само собой, это был "Маленький принц". Он читал и сердце выравнивало ритм.

Вечерело. Поезд остановился. Городишко какой-то. Дверь открылась, вошел молодой мужчина.
— Здравствуйте! — улыбка осветила лицо и все уголки купе. — Будем знакомы! Олег. — Он протянул руку.
— Николай Петрович.
— Я с вами ненадолго. Ночью выйду. Билетов не было других, пришлось разориться на купейный. Тракторист я, экскаваторщик также, грейдер вот освоил. На курсах учился. Дома жена ждёт, сынишка, дочь.

Петрович коротко рассказал о себе.
Олег бросил взгляд на книгу.
— В подарок купили?
— Нет. Здесь лежала. Кто-то забыл.
— У меня дома есть эта книга, — Олег улыбнулся. — Детям нравится! Я почти наизусть её знаю. Там каждое слово бесценно. Давно что-то не брал её в руки... Некогда! Наверное, зря. Сын у меня бредит небом. Мечтает стать лётчиком.
Он погладил обложку, посмотрел первую страницу, потом последнюю.
— О! Я тоже так подписал Димке: "Сынишке от папы! Мечты сбываются! "
Петрович чуть нахмурился. Другая надпись? Странно...

Олег устроился на верхней полке, взяв книгу. Петрович лёг внизу. Колёса стучали на стыках, вагон качался, усыпляя пассажиров. Мужчина наверху шумно вздыхал, тихо смеялся, что-то бормотал ласковое, шуршал страницами и, судя по всему, был совершенно счастлив.

Утро обрадовало солнышком. Николай попил кофе с бутербродом, поискал глазами томик. Осмотрел верхние полки. Книга исчезла. Странно. Олег забрал? Зачем, если сказал, что имеется такая в доме?
День пролетел незаметно. Петрович поспал, сходил в ресторан пообедать.

Ближе к вечеру в купе постучались.
— Войдите.
Вошла. Женщина лет сорока. Ухоженная. Строгая. Поздоровалась. Багаж задвинула под стол. Представилась:
— Светлана Михайловна.
Николай ответил, вышел в коридор. Пусть освоится дама. Может, переоденется. На полустанке покурил, поговорил с проводником, узнал, что спутница едет до конечного пункта, как, впрочем, и сам Петрович.

 Когда вернулся в купе, то удивился, дама читала книгу — "Маленький принц".
— С собой возите, — кивнул на томик.
Она рассеянно глянула на спутника, покачала головой.
— Нет. Наверху лежала. Забыл, наверное, кто-то.
Петрович задумался. Что происходит? Олег сошёл, книга исчезла. Светлана появилась, книга тут же нашлась. Странно. Непонятно. Женщина вдруг отложила книгу и принялась рассказывать о себе.
— Мой папа был пилотом. Малая авиация. Вертолёты.
Петрович кивнул.
— Он мне всегда книги дарил. Маленький принц — одна из первых. Мы с ним часто фантазировали о Розе, о Лисе, о Планете. Помните?
 
Она посмотрела в лицо Николаю.
— "Встал поутру, умылся, привел себя в порядок — и сразу приведи в порядок свою планету, иначе она вся зарастёт баобабами..." — Светлана рассмеялась.
И сразу преобразилась! Стала моложе лет на десять, красивее. Она взахлеб описывала, как они с отцом рисовали будущее, о чем мечтали после очередного чтения.

— Он погиб. — Вмиг лицо снова сделалось строгим. — Разбился над морем, когда летел назад. Врач остался в поселении. Отцу приказали возвращаться. Он решил сократить путь. Его вели. Всё было хорошо. Вдруг он передаёт, что попал в шквальный ветер, мотор заглох, машина падает.
Она помолчала.
— Это место недалеко от берега. Там скалы. Последние слова папы всем показались странными. Он сказал: "Я вижу свою планету. Она прекрасна! "

Воцарилось молчание. Петрович не знал, как утешить. Да и возможно ли такое? 
Светлана добавила:
— Тело не нашли. Иногда мне кажется, что он жив. Просто переместился на свою планету. Ту, которую увидел перед концом.
— Вы до Хабаровска едете?
Она кивнула.
— А дальше куда?
— На Камчатку. Живу там и работаю. Я врач. А вы?
— На Сахалин, к семье. У меня там дочка, внуки. Я бывший пилот. Пенсионер. — Петрович вздохнул. — Светлана, посмотрите, что написано в конце книги, на обложке.

Женщина удивленно приподняла бровки, но книгу повернула, открыла последнюю страничку, прочитала и побледнела.
— Здесь... Здесь... "Светлячку от папы! " Он меня так всегда называл. — Она часто моргала, чтобы не заплакать. — Но как? Я не понимаю.
Петрович потянул книгу к себе, полистал, закрыл. Потом чуть дрожащей рукой открыл в конце. Надпись для него не изменилась — "Олежке от папы! "
Кивнул. Положил томик на стол.
 
— Вы давно не читали свою книгу? — он сделал акцент на слове "свою". — Ту, что дома у вас.
— Давно. Лет десять. Подойду, гляну на корешок, а в руки не беру.
— Я так и подумал. Книги не любят, когда их не читают. Они уходят туда, где нужны. Где их читают.
Она не удивилась, не назвала его слова бредом, просто покивала. Спросила:
— Для вас надпись иная, да?
— Да. Я подписал книгу для сына. Олежка погиб при испытании самолёта.

Женщина на миг прикрыла лицо руками, выдохнула, сказала:
— Слова Экзюпери верны: "Лётчики не умирают, они улетают и не возвращаются..."
Помолчали. Они только что заметили, что вечер уже превратился в ночь.
Позднее, лежа под одеялом, Светлана проговорила:
— Возможно, для каждого из летчиков где-то существует личная планета.
Он добавил:
— А может, такая планета есть у каждого, кто читал "Маленького принца" и верил всему, что написано в  ней...

Утром они вышли вместе. Книга исчезла, они не удивились, ведь им она без надобности. Проявится тому пассажиру, кто в ней нуждается.
Мысленно Петрович попрощался и сказал спасибо. В ответ он услышал шорох страниц...
*