Похожий мир

И вновь творят поэты мир похожий,
В чужих стихах укравшие себя…
Евангелия стряпая за гроши,
По-пушкински сгорают второпях.
Они всё время борются с землею,
Из той борьбы сноровившись извлечь
Тяжёлый свет над старым аналоем
И страшный груз, сорвавшийся с их плеч.
Они, уже того не понимая,
Несут в своих котомках на Парнас
Душистый цвет взорвавшегося мая
И топкий путь, обманывавший нас.
Простите им подаренную славу,
Дома-музеи с памятью о них…
От силы - век и… Страсть не терпит слабых.
Запнётся в темпе вымученный стих…
И те сады, в которых менестрели
Преображали вычурных девиц,
В сто первый раз опять осиротели,
При встрече дня крюком склоняясь ниц.
Поэты пишут с импульсною дрожью,
Плутая в узких коридорах тьмы…
А там, вверху, играют с ними дожи,
Стремясь схватить горячие умы
Суровой ниткой… Сосланные в ссылку,
Поэты спят в крапивных закутках…
Лишь иногда весёлая бутылка
Их разгоняет думать о стихах…
Похожи - все. Пия одно и то же,
Поэты гибнут личностям в укор…
Но тихий смех венецианских дожей -
И гроздья слов чертям идут на корм.
Нескромен тот, кто тешит самолюбье
Венком метафор, сорванных на раз.
Богемный дым. Стихи читают губы
И ищут связи… Тих иконостас.
Там знают все от мала до велика,
Что сколь не висни в струях дождевых -
Душа поэта блещет общим мигом
В едином хоре истинно живых.