Как дороги

Омут околесицы

Нет печали на дороге
по следам суровых лет,
где меня встречает строгий
краской писанный портрет
моего стремленья в омут
околесицы людской,
где мои сомненья тонут
вместе с памятной тоской.


В фаворе

В перевёрнутом пространстве
отражается Луна,
что вернулась не из странствий,
а из туч с грозой она
окунулась в пруд стоячий
ослепительно бледна
и, попрыгав, словно мячик,
успокоилась... до дна
опустившись, серебрится
и стремится в небеса,
где её тоска двоится.
И дорожка, как коса,
пробегая по-над гладью,
упираясь в берега,
а в Душе всё листопадит,
образуются стога
непредвиденных слияний
и отсветов на воде
под неясностью влияний,
остаюсь я в борозде
умыкнувшего в заборе
потрясения основ
и опять живу в фаворе
не понятных многим слов.


Как дороги

По трактирам не гуляю,
в ресторанах не сижу.
На Луну порою лаю
и со строгостью сужу
о своих поступках в свете
высшем, словно небеса,
что уйдут под воды Леты,
но останется краса
понимания тревоги
на задворках тишины,
где петляют, как дороги,
многоточия вины,
что, гуляя по трактирам,
забываешь честь, а блуд
растекается над Миром
вонью ресторанных блюд.