Ты прости...

Ты прости, мой Погар. Я упрямый...
Ты - одно из любимых мне мест.
Ты прости, что болтался я пьяный
В этот самый последний приезд.

Поломалось внутри, поломалось...
35, и, как перст, я один.
Мне в какой-то момент показалось,
Что уже не дожить до седин.

Мне бы сбросить усталость навеки
И проснуться однажды другим...
И оставить печаль в человеке,
Что уже не считать молодым.

Не проблема? Терял я, поверьте...
Думал – спичка, не склеить уже.
Подарила судьба в конверте
Телу травмы и смуту душе.

Разных бед я хлебнул с размахом,
Уготованных драм вышел срок...
Потому с теми охом и ахом
И бутылкой теперь одинок...

Ты прости, мой Погар. В столицу
Снова еду на ранней поре.
Всё равно благодарен я лицам,
Что встречали в соседнем дворе.

И пускай ожидает рутина
В этом городе беглых душ...
Я ведь пью потому, скотина,
Что уже никому не нужен!

Что уже не пройду я гордо,
Хоть возвышенно говорю...
Что же, плюйте однажды в морду,
Если пьянки я повторю!

Из Москвы со дворов Котловки
Передали недавно привет...
Снова дальняя остановка,
В третий раз не сдавал билет.

Облака над Погаром плыли...
Отпусти, моя сторона.
Лишь бы Ангелы в душах жили
И война была не нужна!..

8 августа 2024 г.
© Андрей Цырулик