Всё больше отписавшихся

Всё больше отписавшихся,
Всё меньше дозвонившихся,
Никем так и не ставших мне,
Закрытых и закрывшихся.

Всё больше равнодушия,
Всё меньше понимания,
Иллюзии порушены,
Что пестовались ранее…

Засланцы мимолётные
Строчат мне вечно-гневное:
«А где же про полётное,
Про доброе-душевное?..»

Другие – про отсутствие
Гражданской вдруг позиции…
А третьи с мордой грустною:
«Ах, Вы не в оппозиции?..»

Нет, я не в оппозиции.
Я берегу вас, милые,
Бедняги грустнолицые
От слов острей напильника,

Что «в стол» обычно пишутся,
И режут душу правдою,
Которую не слышите,
Поскольку – и не надо вам.

Ведь правда здесь у каждого
Своя, – чтоб поудобнее
Устроиться и праздновать
Хорошее и доброе.

Но жизнь – всегда про разное,
А не про чёрно-белое.
Мы все – услышьте – связаны:
Трусливые и смелые,

Презлые и предобрые, –
И это всё меняется,
Когда вдруг неудобно нам…
И вновь сопротивляемся

Навязанному, резкому –
Плохому ли, хорошему,
Страдаем от нечестности
В реальности отложенной.

Проснуться, оглядеться бы,
Смотреть не из дуальности,
А из исконно-детского,
Увидев эту маленькость

Чужой души мятущейся,
Своей души, страшащейся
Простого и насущного…
И жить по-настоящему:

Без осужденья лютого,
Без ненависти въедливой.
Лишь помнить бы, что люди мы
И думать о последствиях.

Принять-понять инаковость,
Внутри опору вырастить,
Не мнить себя всезнайкою
И внешний шум дозировать…

Но времени константою
В моих историй книжице
Всё больше отписавшихся,
Закрытых и закрывшихся.