Я

я заплаканный и невыспанный,
я разучен писать стихи.
я такой отчужденно искренний,
что мне можно простить грехи.
я научен таскаться в полымя
и в глубины сознаний своих,
я всегда как будто не вовремя
и для близких своих я - псих.

я в познании, я в одиночестве,
в океане стремлений чужих,
так мне хочется, как в пророчестве,
бросить всё и остаться пустым.
но я полон. я - кладезь мыслей,
я живой, и я как океан.
я так горд, что остался «кислым»,
невзирая на сотни ран.

мне твердят: «будь собой, не меняй себя -
потеряешь последний рассудок».
но видит бог, я боюсь проявляться -
даже мать зовет меня сукой.
и я устал. я так сильно болен,
что покоя мне больше нет.
а как еще? когда над собою не волен,
куда ни глянь - везде один запрет.

твёрдый взгляд, немытая посуда…
и я так чертовски нелюбим.
как мне хочется бежать скорей отсюда
и в мгновенье вдруг сделаться пустым.
сделаться немым, неважным, тихим,
но ведь я живой, я тоже человек!
я могу пройти грозой, внезапным ливнем,
а могу в секунду догореть…

может, холодно, а, может, очень злобно быть собой в погоне за мечтой,
но мне кажется порой, что всё ничтожно, и лучше я умру, чем сделаюсь пустой.