Финал

И правых нет… и нету виноватых…
В бухгалтерских колонках глупых судеб
нам впишут цифры истинной расплаты
за жизнь, к которой каждого осудят

в итоге смерти. Что-то непростое
мелькнет в банальном тексте приговора
и подсудимый брошенкой завоет,
в себе почуяв пойманного вора.

Его заломят, выведут на площадь,
где люд, что был когда-то им обижен,
не зло и не просительно поропщет,
боясь того, что будет вновь унижен.

А он смолчит, надеясь в дебрях прений
сорвать небесных гроз аплодисменты,
и предложить пяток стихотворений
как мелкий фон к великому моменту.

Но все не так, как кажется из воли…
Твои слова становятся грузилом,
чтоб утопить в зловонных лужах доли
того, кто не был веку слишком милым.

Ему воткнут кривую саблю в спину,
чтоб болью насладиться, как постелью,
и совесть отберут, и душу вынут,
и сделают из мыслей ожерелье

для шеи безголового титана
на постаменте сказанного прежде
в убогом виде буковок с экрана
любви, что отдается лишь надежде.

А прокурор на пару с адвокатом
кивнут судье и вместо эпилога
пойдут в трактир, где в радости когда-то
казненный выбирал себе дорогу…