Нет, не поём - живём

Чувствуется в задворках,
Дремлет в густой траве.
Чувство, что потеряли
В давности на заре.
Что это было? Счастье?
Нет, не оно, отнюдь.
Счастье — оно не наше.
Наше — идти. Так в путь.
Что это было? Мягкость?
Звонкость ручья, реки?
Косвенно рук касанье,
Родные твои шаги.
Что это было? Песня?
Нет, не поём — живём.
В искусстве так мало жизни.
Уйдём от него вдвоём?
Много читать ведь грустно.
Много смотреть и спать.
Жизнь — это чувство, чувства.
Не пустующая кровать.
Чувства — свои, не те же,
Что привлекают взор.
Чьи-то любовь и нежность,
Чей-то упрямый хор.
Хор, говорящий прямо:
«Нечего. Уходи.
Иди, обними и слейся.
Чувства зажги в груди».
Хор, говорящий тщетно:
«Нет во мне жизни, нет.
Жизнь вся — снаружи, друг мой,
Коснись же её, комет
Хвост ухвати, и светом
Выложи свой костёр.
Будь же ты прям и честен.
Мягок же будь, как лён.
Будь. Просто будь. Не надо
Нравоучений ждать.
Будь. Не читай ты книги.
Учись о живом мечтать».