Тысячелетний сон рождает боль,
Из сотни жизней взяв лишь соль
Сомнений и желаний вновь
В момент рожденья разговор с самим собой:
- Кто я?
- Лишь перегной.
- Зачем?
- Чтоб дать земле покой.
- Но как, коль жизнь боль?
- Пройдя сквозь собственный устой,
Даруя жизни сил настой.
- И для чего?
- То вечный бой.
- Ответ сей - звук пустой.
- Подумай, разве не с собой ведешь ты диалог такой?
- И чтож? Я заключенный? Не герой,
Коль век веду очередной борьбу с судьбой?
Своею собственной рукой
Пишу ее… и рок свой злой…
- Все так…
- Но погоди, постой…
Я – человек, не раб не вор,
Мне ведомы и совесть, и позор,
И счастье от любви земной
Так от чего же этот стон
И убежденье, что закон
Дарует смерть душе… ?
- Не вор, не раб?
Кто же тогда отнял к себе любовь?
Кто пишет собственной рукой,
Ведя сей диалог с самим собой?
Проснувшийся от сна
© Copyright: Димьян Запечный, 2024
Свидетельство о публикации №124080902834
Свидетельство о публикации №124080902834
Рецензии