Сорок семь лет,
А ответов всё нет,
На вопросы, что мучают разум.
Жизнь - игра в дурака,
И тревожит с легка,
Что всё медленно, а не всё сразу.
Что же будет потом,
Вон за тем, за углом?)
Сердце бьётся в предчувствии боли.
Путь к надежде не прост,
И длинною в жизнь мост,
Строим лишь, концентрацией воли.
То что ждёт впереди,
Всё равно полюби,
Всё что будет - тому значит сбыться.
И не стоит грустить,
Будем медленно жить,
И прекрасным, с родными делиться...
7.08.2024.
Сорок семь лет...
© Copyright: Тимур Матанцев, 2024
Свидетельство о публикации №124080803481
Свидетельство о публикации №124080803481
Рецензии