Поэт о высоком поёт.
Высоком, как пики гор.
Но сам он низок, как чёрт...
Об этом веду разговор.
Поэт творит красоту,
Прекрасней, чем лилии цвет.
Но сам он урод ещё тот,
Страшнее урода нет.
Поэт, словно глина: лепи,
Что хочешь, как хочешь, раскрась.
Но только огонь возьми,
Чтоб не обратилось в грязь
Всё то, что создал поэт,
Вся эта надежда и свет.
А он — пусть живёт таким,
Каким эти годы жил:
Погрязшим в пороках, больным,
Нечистым, лишенным сил
Всех-всех, кроме силы творить.
Для этого стоит жить,
И, низкому, петь о высоком.
И, грязному, петь чистоту.
И думать порою, что кто-то
Зачтёт эту песню ему.
Поэт
© Copyright: Анна Поршнева, 2024
Свидетельство о публикации №124080705521
Свидетельство о публикации №124080705521
Рецензии
