Трава пожухла, к осени готовясь,
И знойный август жарит, не спеша,
И кошка смотрит в даль , лениво моясь ,
Где лист ,уж, по земле скользит шурша.
Тревоги нет, всё тихо и безмолвно.
Гудит шмелёк у позднего цветка.
И,кажется, всё в жизни не серьезно,
И всё не здесь, и всё не так, пока.
Пока душевных струн не тронет буря,
Пока окно не выбьет сквозняком.
И в тучи пыли мчишь, глаза прищуря,
И упадёшь, разбив лицо, ничком.
Глотая кровь с разбитых губ и носа,
И помня о спокойных, знойных днях,
Где шмель гудел на сборе медоноса,
Стираю кровь с колен и на локтях.
А всё ли обойдётся «малой кровью»?..
Я встану, мне ушибы не впервой,
И справлюсь с этой новою юдолью.
Дай Бог, чтоб не случалось так с тобой.
Пусть не затронут тучи грозовые
И небо, у тебя над головой.
Молю о сыне, Боже, не впервые,
И ангел твой, сынок, всегда с тобой.
7.08.2024
Сыну
© Copyright: Татьяна Польская 2, 2024
Свидетельство о публикации №124080704998
Свидетельство о публикации №124080704998
Рецензии