Прохожему

Тоскую по тому – пусть слишком рано –
что этот день уйдёт, придет другой,
как в сердце рана,
где будут скука и покой,
и суета бездолжных будней,
продливших ночь сурка, где всё
в беспамятсве.
Грядущее упокоЯ меня, 
забудет этот день в его единстве –
всего со всем,  где я была: 
строкой,  мятущейся во блике,
пыльцой огня на крыльях
бабочки, на почке
слезой росы. Лишь капля
на моём платочке
остудит пыл.

Я не вернусь в ту тень, в тот вечер
в закатный свет. Я далеко, ещё далече
приветный клин, плывущий в детские угодья,
в мечту, волшбу – ему машу рукою-гроздью,
дарю слезу. Прощай, мой милый, мой пригожий.
Прохожий
мой! В тот день, когда расстанусь с кожей

приду волной:
волною трав, волной
течений,
рисунком тонким, сновиденьем,
чтоб плыть до дна. Дыханием
и вдох-мгновеньем,
и длинным выдохом – под грудь
приявленным отдохновеньем,
блаженсвом. Суть –
существо возникнет позже,
когда-нибудь.
И возвратит, тебе, прохожий,
земной мой путь.


Июль-август 2024.
с.Правда

©Ales