Вот он мимо проходит, тот самый поэт,
С виду вроде нормальный, простой человек.
Он обычно газету в киоске купил,
Вот достал сигарету и вдруг закурил.
Временами в блокнот он записывал что-то,
Улыбался себе и на небо смотрел.
Он рукою чесал чуть седую бородку,
Но в глазах было видно — он где-то летел.
Лишь ему одному сокровенное ясно,
Строчки ритмом ложатся в блокнота листы.
Лишь ему одному стало что-то понятно,
Улыбнулся и принялся вновь за труды.
Он по улице сонной бродил целый вечер,
Он курил и записывал, снова курил,
И рождались стихи, колыхнувшие вечность,
Но он их в старый ящик стола положил.
Что писал тот поэт — неизвестно доселе,
И чему улыбался — никто не узнал.
Сколько в мире поэтов рождают шедевры,
Но немного кто в мире их прочитал.
Тот самый поэт
© Copyright: Аркадий Люборацкий, 2024
Свидетельство о публикации №124080703430
Свидетельство о публикации №124080703430
Рецензии