Без бед..

Мокрый снег - в лицо, Невский.
Не с кем словом пере-кинуть-ся.
Не перекинуться бы... Мерзкий
Нрав твой, Питер, знает всяк,

Кто, хоть год в тебе обретался.
Побрататься с тобой не каждый
Спешит. Есть города обратные-с.
Солнце. Магнолии. Море. Дважды

Два, Петр, ты был не прав! Рубил
Бы окно в Европу где-нибудь,
На Чёрном. Крестьяне-рабы -
В солнце! Гол, чуть жив не обут,

Но рад жизни! Скорее бы Санкт-
Петербург воздвиг. Жили бы
Сегодня, как белые люди. И сам
Бы успел Ассамблеи служивым

Завещать. В пышной южной
Красе. Ан вот же! - В этой тьме. -
Конец географии! - В ненужной
Богу дырие. Вольной... тюрьме.

Впрочем, не ты решал... И вот -
Здесь. Снег. Ноги мокрые. До
Колен. Грезится летний Рим. Год
Ждешь. И... в третий день там до

Того - скука! И... вспоминаешь
Мокрый снег. Маты. Коньяк. Нет!
Домой. В пенаты! То ли брешь
В русских мозгах моих.- Без бед...
Никак!

  - присутствую и на проза.ру