И этим утром.
Ни крошки.
Ни глотка воды.
А
грюкнув дверью.
Оставив одиночество в квартире,
глядит в окно автобуса...
О чем-то молит.
Сущего.
Губами.
На конечной,
выбирается на волю
и
долго, долго, на пригорок.
Тащится...
Пришла.
Там.
На могиле сына,
беззвучно,
выплакавши очи,
вцепившись в крест
ладошкой тычет в небо...
Я знаю, Гришенька, ты, где-то здесь.
Пусти к себе...
Пусти меня!!!
Пусти.
Пусти к себе
© Copyright: Ицхак Скородинский, 2024
Свидетельство о публикации №124080701632
Свидетельство о публикации №124080701632
Рецензии