"Потом" мы вырываем у судьбы,
И пот, смешавшись с солью слёз однажды,
Даёт понять, что важное неважно,
И нет надежд на то, что сделал бы,
Но недосуг, иль просто - не случилось.
Без боя сдавшись участи на милость,
Не первый ты, а значит не последний,
Как мало лет, не каждый месяц - летний,
Но менуэт минует листопада,
И лёд - поверх той кисти винограда,
Которую оставил насладиться,
Другим досталась, лису или птице.
А снег седой, как пеной дней - волна
Нас скроет, не жалея, но она
До дна испив положенное ей,
Сама уйдет туда, где глубже. С ней
Падут во тьму все загодя тревоги,
Как все препоны впереди с дороги.
Потом
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2024
Свидетельство о публикации №124080600983
Свидетельство о публикации №124080600983
Рецензии