Понемногу живя, я себя собираю.
Из того, что нашёл за прилипшей душой.
Потому, как могу, эту жизнь, отдираю.
Чтоб она, как обои, не стала бы мной.
Что глаза! Привыкают. Это цветочки.
Только ягоды спеют уже во дворе...
Их я слышу. Хруст ветки, шажочки.
Паутинка за дверью на честной заре...
Мы проходим. Не дни и не ночи!
Только мы. Словно времени штрих.
Выцветают обои, узором в цветочек.
Остаётся лишь лучик, играющий в них...
Обои в цветочек
© Copyright: Сергей Федотов 6, 2024
Свидетельство о публикации №124080606820
Свидетельство о публикации №124080606820
Рецензии