Август

Осторожные улицы тянутся
за моими шагами весь день.
Я гуляю по ним словно пьяница,
потерявший недавно ремень,

на котором держались приличия
встречных лиц и надёжных друзей;
и серьёзные в дым безразличия,
и советы унылых гостей.

Изумрудовый август спасения —
зрелых яблок румяная сыть.
Поскорей бы прохлада осенняя
мне налила желание "быть"

в приготовленный кубок из золота
преждевременно палой листвы.
Я его опрокину, — и городу
подарю пару строк и цветы.

По букету в открытые форточки,
по ромашке прохожим в карман.
И для тёплого солнца на корточках —
свежесорванный жёлтый тюльпан.

И на дно в перекатную волюшку,
где свобода получена впрок,
положу свою душу, как зёрнышко,
на недолгий достаточный срок.

Положу, постою и подумаю —
для чего я родился на свет,
где минута спешит за секундою,
а прошедшего словно бы нет.

Да и в будущем, каркает вороном
подозрительный звук сентября,
по-осеннему плавно над городом,
обрывая с сердец якоря.

Что хранили, когда-то сомнительный,
человеческий образ себя.
И на лицах в морщинах почтительных
всё печалили радость зазря.

Отпечалив, бросались на улицу,
в изумрудовый август шагов.
И под вечер готовили курицу
для любимых привычных богов.

Я гуляю, а улица тянется
за моими следами, как тень,
пожелавшая выглядеть пьяницей
в этот тёплый, но пасмурный день.