К Богине переулков

Все любят истории сладкие, сочные, нежные, воздушные, лёгкие, тонкие, ломкие, страстные. Но пишутся строки обычно другие – небрежные, неважные, странные, до омерзения ясные. И вот ты стоишь – перекрёстка удачности путаник – и нужно бы строками ласково шарить по отмелям, но что-то растёт сквозь тебя, разрывается путами. Гранаты – лимонами, а одуванчики – взлётами.

Здесь помнят по имени всех, кто ушёл из заглавия. Здесь буквы смертельны, но не фатальны ранения. И вроде бы это игра, не совсем не по правилам.
Но ты воскресаешь от боли и даже падения. И снова летишь. Под крылом мегатонны оружия. Вот плата и смысл. А вот возвращение в проповедь. Все помнят истории о побеждённом бездушии. Но мир (словно сетью) затянут арканными тропами. Все карты начертаны. Все корабли нарисованы. И август несёт нам в ладонях (потерянным яблоком) открытия давние. Ночи уютно-бессонные. Всё то, что неважно. Но что вдруг окажется – главное.

Наутро забыты и дружба, и кровь, и открытия. Смеёшься в привычном быту – закольцованным вечностью. И меч твой ржавеет. И строки становятся нитями. И рвут прошедшие жизни. Все. Огоньками надсвечными.

Все любят истории вечные, долгие, тёмные, волшебные, злые, печальные, горькие, гулкие. И ты открываешь ворота паденья бездонного, где тень твоих мыслей идёт по судьбе переулками.