Я извините, не поэт,
Я что увижу, проживаю,
Сирени цвет, ночной рассвет,
Я на бумагу набросаю.
И капает капель чернил
На листик ссохнувшей бумаги
И приговор всегда один,
Писать не требуя награды.
Конец уже, исписан лист,
Прочесть бы надо, глаз застило,
Я, как заправский букинист,
Храню, что писано чернилом.
Храню и прячу от людей,
Свой трепет, переживания,
Ушедшие за вереницей дней,
Зачем им знать мои страданья.
Пишу и легче на душе,
Как будто ношу с плеч снимаю,
И снова новому внимаю,
Забыв про старое клише.
;
Писать...
© Copyright: Александр Гославский 3, 2024
Свидетельство о публикации №124080605259
Свидетельство о публикации №124080605259
Рецензии