Ипохондрия
Бывает так, нахлынет грусть,
Звоню я всем подряд,
Порою надоедлив, пусть,
Свершу я свой обряд.
Когда щемит душу тоска,
Мне безразличен чин,
Тут впору дуло у виска,
Проклятье - этот сплин.
Тут безнадежно - Мать, Отец,
Кто дороги в быту,
Ведь их давно со мною нет,
Я руки к ним тяну.
Лишь по утру холодный пот,
И кислота во рту,
Я на поверку - жалкий Мот,
Зашедший за черту.
Одна надежда на Творца,
В бессилье пред судьбой,
Любовь откроет нам сердца,
Надежду и покой.
6.08.2024г
Ипохондрия
© Copyright: Николай Иванович Подвальный, 2024
Свидетельство о публикации №124080603205
Свидетельство о публикации №124080603205
Рецензии