Ты ему варишь борщ.
Красный-красный. Как мама учила.
А потом его упрекнешь, что устала, всё проклянЁшь,
И дождешься, чтоб кострюля остыла.
Уберешь в холодильник. Вздохнешь.
Скажешь: «Я всю жизнь вот это хотела?»
И подумаешь: «Разве лучше сейчас что найдешь?»
А в зеркале смотрит на тебя тень, совсем похудела.
Осунулись плечи. Расправишь, встряхнешь.
Но синяки под глазами, будто в темнице сидела.
Для кого это все? Для кого ты живешь?
И ты в молчаливости, тишине, за своей «стеной» совсем оробела.
«Надо помаду, хочу новое платье», а он скажет «Что ты несешь?!»,
И в ванной под шумом воды полночи ревела.
И сколько таких горьких слез ты прольешь,
Пока сердце вконец не обледенело?
Мучают мысли «быть как все», всё стерпишь, снесёшь,
Но давит ярлык примерной жены, аж вспотела.
Дорогая, себя ты совсем не бережешь.
Да пусть весь мир разрушиться, но ты чтоб горела!
06. 08. 2024 Борщ
© Copyright: Ксения Балаченкова, 2024
Свидетельство о публикации №124080602441
Свидетельство о публикации №124080602441
Рецензии