Веет с луга...
Прелым сеном, мёдом и росой.
Пух кипрейный тянется куда-то,
В копнах чины прячется косой.
Тишина стоит над разнотравьем.
Плещут волны злаковых седин.
И горят серебряным мерцаньем
В травах блёклых сети паутин...
Свидетельство о публикации №124080602319