Веет с луга...

Веет с луга пижмой горьковатой,
Прелым сеном, мёдом и росой.
Пух кипрейный тянется куда-то,
В копнах чины прячется косой.

Тишина стоит над разнотравьем.
Плещут волны злаковых седин.
И горят серебряным мерцаньем
В травах блёклых сети паутин...


Рецензии