Уходило лето

Что угодно открой - будет плач об ушедшем лете.
Быть великим пророком не нужно: зима придёт.
Утомлённый стонами, отдал бы всё на свете,
(Ну, почти) чтоб о чём-то большем писал народ.

Там, где правду мешают с ложью, молчать не нужно,
О любви, как бы ни было трудно, пиши, кричи!
Это сложно, не спорю: поэт – непростая служба,
Но о ней ты когда-то Бога молил в ночи.

О добре. Сказал бы: "и зле", но о нем – чуть позже.
Как стоял против всех в попытках себя найти,
А теперь и про зло: ведь с ним ты боролся тоже.
Напиши, умоляю, как трудно сказать: "Прости!.."

Я и сам, было дело, писал, что приходит осень,
Листопадным ярким коврам дифирамбы пел.
Но как в сказке потом: кипяток, молоко и – оземь...
Кто придумал – не знаю. Я этого – не хотел.

И теперь, открывая газеты, листая ленты,
Наблюдаю за летом, в Лету бегущим вскачь,
Я ловлю своё счастье – в простых моментах,
И уверен, что это лучше, чем вечный плач.