Диагноз

Больной:

- Всю ночь не спал... и до того ночей
пять или семь в бессоннице промчались...
Ум стёр в себе остатки мелочей,
которые столь важными казались
среди людей, имея смысл и вес.
Так мирный сон в судьбе моей исчез.

Ночь стала "солью" жизни... В тишине,
в безвесности, в немом, теперь, безлюдье
верхом скакала искра на коне,
взяв карандаш, как острое орудие,
укладывая в тонкие рядки
неровных букв лихие завитки...

Я жёг огонь... Оплавленных свечей
огарок за огарком плыли в лоно -
горячий восковой бежал ручей
с подсвечника в ладонь... Во время Оно
того ручья живительный родник
грозил спалить тончайший шёлк туник,

слетевшихся на свет зажжённый мной,
Эрато, Каллиопы и других...
Так в тишине кипящий и шальной
под стоны повитух рождался стих...
Чуть слышалось в окно под потолком
как ветер забавлялся с мотыльком...

Я мял листы... Швырял на стылый пол.
Они хрустели снежными комками,
сугробом обрастал потёртый стол - набросками из слов (черновиками)...
Бурлили мысли чУдны и чуднЫ
здесь, между строчек их следы видны...

Я гневно чёркал... и, опять, писал
бесстрастным подгоняем проведением.
В пространстве дома выдох повисал...
Зажатый в диких схватках вдохновенья
ломался карандаш,  и финский нож
отточенно устраивал правёж...

и тот опять вонзался в чистый лист
со скрежетом и скрипом, с пылкой страстью...
А музы снова стайкой собрались
испытывать меня своею властью,
шептали непристойное... - Па-ааааш,  Па-ааааааш...
Что я  колечил в пальцах карандаш!..

Хотелось пить... И чтоб они ушли,
мне б их одежд и голосов не слушать!
Неужто  им средь всех людей земли
и не найти "старателя" получше ?..
Который неустанно будет петь,
и в дождь, и в бурю бубнами звенеть...

Описанное здесь из ночи в ночь,
случившись, повторяется стократно
Ты, доктор, мне сознанье не морочь -
что из того, что слышалось, понятно?
Иль ты от скуки потешался, вдруг?
Скажи, когда зачахнет мой "недуг"?..

Доктор:

- Я столько лет врачую здесь тела...
Таких рассказов удалось послушать -
от времени, уж, голова бела,
но это больше исповедь про душу.
Её лечить мне нечем. Да, увы!
Таблеток дать от сердца... головы?..

Я б так не смог . Откуда столько сил
взвалить две жизни разные на плечи?..
И сколько ж ты их на себе носил?..
Моё искусство этого не лечит.
Тут только сталь характера нужна,
чтоб не тряслась под ношею спина.

Ну жалуйся, мне, братец, не гневи
Создателя! Коль возложил, то знает!
Ответ тебя, быть может, удивит -
таких "больных" в наш век и не хватает.
Мы очерствели... В гонке за мечтой
с душевною расстались теплотой.

Тебя лечить, что красить степь небес -
бессмысленно - не хватит сил и краски.
Кто бы теперь тебе под шкуру влезть
решился самовольно, без указки...
Прости меня, тебе спасенья нет,
диагноз прост... Иди, иди -  " поэт"...

"Недуг" твой сгинет, видно, сам собой
когда душа от тела оторвётся
и в неба холст бескрайний голубой
взлетит иль стлеет в тьме сырых колодцев.
Исчезнешь ты - пройдёт и "боль " твоя...
"Болей" "поэт"... Пусть вертится Земля...