Метельщик

В моей квадратной голове,
Чуть "стреуголенной" на конус,
Нет места пошлости извне,
По Бродскому, не ноль, но хронос.

И я копил слюну и яд,
Щербиной цвыркая гадюкой
И выбирал последний ряд,
Как жертву, выбирает скука.

Ах, грустно мне!
Метельщик пьяный
Опять завёл свою пургу,
Мне этой жизни балаганы -
Пустырь! Я больше не могу!

Освобождает - "Не смогу, мол!"
- Куда ты денешься, покуда,
Лишь для тебя согретый угол
Дождался и в слезах, ликуя,
Вдруг говорит: "Остановись!"...

И вот, на этом, на моменте,
На острие иглы и блажи,
Под тенью циркуля, как "эЛ",
Нутро моё бежит туда же,
Я одиночество воспел...

Удушлива в груди тревога.
Один сказал: "Мне не успеть"!
Но как же он хотел допеть!
Остались только  хрип и мрамор,
Спокойное лицо, а кровь
Сквозь гроб дубовый утекла.

Любовь, ну как же ты смогла
Не выполнить каприз поэтов?!
Как мало в души их билетов,
Они и денег не хотят!

Что проку в них, когда в достатке
Одной квадратной головы
И с виду вроде всё в порядке,
И ниже чрева до молвы!