Счастье

Верить в счастье трудней с каждым днём, с каждым годом, поверьте,
если в зеркале видишь лицо своей собственной смерти,
если всё, что случается, знаешь заранее, - больше
сам случаешь моменты друг с другом, - прости меня, Боже.
Ведь из прошлого - разве не так? - вытекает сегодня.
Всё , что прожито - брошено. Время - несдалая сводня:
судьбы наши на нитку живую лишь смётаны ею.
Что же делать? - жалеть и печалиться плохо умею.
Тянет следствия в глотку заткнуть изначалью, в причины,
крутизну всех ошибок не переплавляя в кручину,
вспоминая с улыбкой
как было всё шатко и хлипко,
как заботы и долг на травинке свернулись улиткой
и как остро и сладко в груди замирало и пело,
как податливо плавилось в солнечном озере тело,
как в душе разгоралось какое-то странное чувство
так похоже на то, что порой пробуждает искусство -
да, когда настоящее, - то, что даётся от Бога...
Из ошибок, наверное, в райские кущи дорога
нами сложена в юности, только, увы, перекрёсток
в ад уводит людей, пораскинувших разумом взрослым
и однажды понявших, что счастье непрочно и зыбко
как почти золотая на дно упорхнувшая рыбка.
Знать об этом не нужно и даже, наверное, - вредно.
И об этом я думаю, право, как многие - редко.
Но как только задумаюсь, хочется зеркало сразу
занавесить - уж очень там радостно скалится разум.

05.08.24