Дорога

  В соцветиях пижмы
    Почти незаметно
 Застиранной лентой
   Вьётся тропинка.

Бежит мне навстречу
В холодных росинках
  На бежевой шерсти
      Чья-то собака
  Да просит бестыжо
    Цветную конфету.

    Всё как обычно,
 Туман безызвестий,
    И здесь никого,
       Лишь стихи
       Пастернака.

           Собака
        Мне тычет
   Носом в ладонь.
   Родная, прости,
           Конфет
          Уже нет.


Рецензии