Ветер райский гудит и клокочет...,
жаром комнат пытает июль,
путь один среди ста...,что он хочет...,
неужели дождей и чуть бурь...
Было б здорово...,на полшага
цель проявленной бы была,
смотрит белая в клетку бумага
на круги восхождений орла...
На разрез глаза яростно косят,
на чулки...- в чёрных розочках тлен...,
и никто никогда не спросит
про их власть и про садкий плен...
Уж не помню...,затёрли люди
и мои и твои следы,
а теперь только серые будни,
а теперь вместо - ты,всюду - вы.
Ложь не прочна...,и всех обманет...-
эх, скупили,продали Страну...,
твои белые розы вянут,
я по-прежнему не смогу...
Продолжать бесконечные распри,
дифирамбы зашоренных душ...,
мне б ни "Чесли",мне б только ясли,
где навек затерялся,Гаврош...
Июль
© Copyright: Игорь Владимирович Слюсарев, 2024
Свидетельство о публикации №124080501832
Свидетельство о публикации №124080501832
Рецензии