Свободный как пули

где  быль  в  кривых  зеркалах 
до  последней  прямой  стороны,
где  в  крысе  живёт  механический  танец  мехом  наружу,
там  я  эти  средние  пальцы  ни  так  уложу,
Люггер  в  ладони  блестит,
Люцифер  каждая  пулька…

а  утром  ложатся  на  плечи
килограммы  далёкого  завтра,
а  я  собираюсь  проснутся  с  мечтой
в  невесомости  поучаствовать,
хочу  первым  в  ту  стаю,  где  лепят  фигурки
пока  глина,  как  мягкое  пламя,
снять  отпечатки  с  пальчиков  Люггера  группового  свидания,
а  после  прижиться  членовредительством,
как  подсохнет  пластичность,
а  пульки  пойдут  в  ширину  вселенной  к  онлайн  зрителям…

смерть,
ты  тащишь  меня  до  самой  вины  вжать  в  руку  перо,
вписать  конец  жизни,
живым  на  том  свете  заботиться  строчками  мёртвых,
помнить,  касаясь  страниц,
как  лупят  дуплетом  в  упор,
вплетаются  в  косы  отросшие  мысли
на  черепе  под  землицей,
туманы  мои  скоро  врозь  прорастут,
но  в  них  столько  уюта,
сколько  смутно  бывает  минутам 
в  часах  предрассветного  спрута…

тягостно,
но  мистический  мир
это  то,  что  поэтам  и  нужно,
расплывчатым  выстрелом  в  небо  уйду,
таким  же  свободным,  как  пули.