Сослуживцам по перу посвящаю...

Поэта с бойцом не ровняя,
Скажу всё равно о себе,
Когда я стихи сочиняю,
Могу и погибнуть в борьбе.

Без крика: "Прощайте" в эфире,
Не в штурме на минных полях,
А в тихой уютной квартире
На кресле с блокнотом в руках.

Кот греет колени под пледом.
На столике чай с молоком.
Казалось бы, повода нету
Упасть в снег кровавый лицом.

Ошибочно мнение это.
Когда жив насущным поэт,
Пространства и времени нету,
Ему и препятствия нет.

Завязанный нервами узел.
Душа нараспашку в огне.
Такое служение музе
Под стать ремеслу на войне.

Иные слова пуль дороже,
И здесь я поклясться готов,
Перо не винтовка и всё же
Оно убивает врагов.

Касаясь сражений словами,
Представив картину вдогон,
Я чувствую смерть под ногтями,
Когда с неба падает дрон.

В поэзии всяко бывает,
Открытие напереди,
То пот ледяной выступает,
То крестик шипит на груди.

Вот видишь убитого в поле
И слёзы бегут по губам.
Так страшно, что воешь от боли,
Как будто убитый ты сам.

Быть смелыми с рифмой нам надо.
Признаем за правду одно:
Вдали ли война или рядом,
В поэтах она всё равно.

Коль так, я прошение слажу,
В котором победный есть толк.
Зачислите воинство наше
В отдельный особенный полк.

4 августа 2024 года