Для чего я пишу сам не знаю,
настороженно взгляды вонзаю
в бесконечных витрин зеркала,
отражений моих в них зола.
Потому что допущена старость
и от жизни лишь малость осталась.
Вот и все мои новости днесь
и от них утомился я весь.
Заболоцкий меня утешает,
отвлекает от старческих дум,
в меланхолию впасть он мешает.
Без него я и зол и угрюм.
Только странно, что умер он, право.
Хоть налево пойди, хоть направо,
а везде куньи рыльца могил,
и могиле покойник не мил,
потому что обман эти кости
и в могиле они только гости.
Для чего я пишу сам не знаю
© Copyright: Петр Шмаков, 2024
Свидетельство о публикации №124080300670
Свидетельство о публикации №124080300670
Рецензии