Без комментариев

Без комментариев. Без права переписки.
Ключи нанизаны на ржавый прут.
Бушлат, веревочный хомут, еда из миски.
Холодная, без соли – останется на утро.

Укутанные снегом срубы, да легкий дым.
Застывший ровно до весны пейзаж.
Трясущиеся руки. Карандаш. Вдали. Один.
За километрами от праздной фальши.

Вальяжно воскрешал ее в пробелах строк.
Стянул чулок. Ах, как колотит сердце.
То полумесяцем обнимет, развевая смог.
То у дороги постоять и не проститься.

В ресницах лунный блеск, а по щекам ручьи,
«Ты не ищи, прошу. Ты слышишь, не ищи.
И выброси ключи, а если спросят, мы – ничьи,
А лучше, мы с тобой всегда были чужими».


Рецензии