В период раннего цветенья, за долгий миг до увяданья
Я, это Время - плоть от плоти.
Теряя каждую минуту, и безраздельно обладая...
И только ангелы с полотен
Седой Эпохи Отраженья ко мне слетают на свиданье.
Усталый ангел тихо встанет когда - нибудь у изголовья...
Допишет на полях в тетради
Стихов наивных позабытых: "Он славой был не избалован..."
Мы рядом шли, подчас по краю.
И так неспешно в неизвестность, по краю снов, по краю слова.
Со мною слова безглагольность - ночной бессонный собеседник.
Душа, как летний бриз струится...
Так жизнь уже не спорит с миром, как истекает сок весенний.
Она всегда вперёд стремится,
Но не сойти уже без боли с безумной этой карусели.
***
© Copyright: Андрей Голота, 2024
Свидетельство о публикации №124080303063
Свидетельство о публикации №124080303063
Рецензии