Великий август празднует бахча...

Для Людмилы Батраевой

Великий август празднует бахча. На солнце рыжесть тыквы горяча. Усы щекочут воздух ароматный. У дома базилик бушуют с мятой, верхушками стремясь в большую синь. Чего на склоне лета попросить, решай сама - ветра запомнят просьбы. Срок исполненья - в без минуты осень.

Ну а пока армада кабачков победоносно наступает с грядок, усталый ветер в поле лег ничком между запутанных седых полынных прядок. Подобно грушам зреет волшебство. Произойти намерено вот-вот, мерцает звездами в муслине туч высоких. Певучий учит ямб в реке осока, завещанный от древних серых ив. Корзины ждут грибов нутром плетеным. Уж ранний вечер тих, тенист и темен. Поют ветров большие веретена, в излишней спешке вечность уличив.

После дождя по радуге-дуге идут покинувшие нашу землю души. Вон парень с банкой нута в рюкзаке, за ним малыш с надкусанной ватрушкой... Не знаешь ни фамилий, ни имен. Нет мира без смертей по воле войн, по воле волн, болезней, лет прожитых… Но мы костлявой до сих пор сильней. Нам не о чем молчать, покуда, с ней. Еще звенит огонь в упругих жилах.

Макая в чашку с чаем сушки бок, рубашкой крылья спрятав, гладишь рог, что чешется с чего-то под панамой. Второй себе растет да и растет, не доставляя видимых хлопот, не доводя до социальной драмы. Жизнь демиурга в общем-то проста: крыжовник сладкий в горсть срывай с куста, твори реальность прихотливым даром. Расти цветы, засаливай грибы, будь не слугой - владычицей судьбы, будь маяком, источником, радаром. Раздай без жалости - что в сердце проросло. Себе оставь серебряные кольца, и суть свою, рожденную от солнца, и кактусы, цветущие от слов - конечно же заветных. Как иначе? Любимый пес принес шипастый мячик, и карим глазом хитренько блестит. Тепло, просторно и светло в груди: «Давай, Ральфуша, поиграем, мальчик!»

1-2 августа 2024 года