На узкой и зыбкой ментальной тропе
язык нашей памяти молча отпет -
пылится, лежит на погосте...
А новый, мерцающий счастьем, мирок
отнюдь не един, а, скорей, одинок -
полощет у прошлого кости.
Ломать - ведь не строить. Прошедшего тень
жива, пока цел рукотворный плетень
из вех, что пустили уж корни...
Генетика мощной, пусть странной, страны
не смеет почить у безвестной стены -
сметёт её пьяненький дворник.
Меняются власти, текут времена,
видна всё отчётливей дна глубина,
однако не меркнут кумиры...
Культуру с исторей не зачеркнуть,
как не отменить уже пройденный путь, -
они достояние мира.
На чёрной ладони белеет цветок -
надежды росток, что нетленен исток
и память стереть нереально.
Мы то, что имеем, в душе сохраним,
а веянья дня - проходящи, как дым.
Но с запахом гари печальным...
03.08.2024
Памяти язык...
© Copyright: Андрей Теплов 2, 2024
Свидетельство о публикации №124080301515
Свидетельство о публикации №124080301515
Рецензии