Приходит август

Приходит август. Говорит: "Прощайся!
С цветущим летом, отпуском, теплом.
К своим привычным будням возвращайся,
готовь сапожки, шапочки, пальто..."

А ты готовишь новые причуды...
С лавандой кофе, булочки, маршрут,
идёшь опять куда-то ниоткуда,
где слушают, встречают и поют.

С прохладных улиц в тёплую кофейню
врываешься с надеждой на уют,
куда-то едешь, разговор бесценный
ведёшь о чём-то важном там и тут.

А август настроение взболтает...
Осенней грусти в чашку подольёт,
с июльским счастьем вновь перемешает,
июньской свежести добавит, сладкий мёд,

предложит из иллюзий печенюшку.
"На, - говорит, - надейся на любовь".
Но август - трикстер, вовсе не подружка.
Обманет! Попадёт и в глаз, и в бровь -

уколет уходящими мечтами,
напомнит: осень жизни тут как тут!
Но я пишу, конечно же, читаю,
дышу и слушаю, и навожу уют,

и глажу за ухом кудрявую собачку,
и отгоняю демонов тоски...
Да, иногда, бывает, горько плачу,
и верной не подаст никто руки...

Но всё же выдыхаю. Выплываю.
По-августовски медленно брожу
вдоль берега Невы, совсем по краю...
И смыслы мимоходом нахожу.

К сентябрьской золотой поре готовясь,
итоги подвожу, пишу стихи.
А август пишет о закатах повесть
и музыку включает у реки.

Так и сидим вдвоём... Слагаем были.
Проходит мимо жизнь, мелькают дни...
По-летнему печали белокрылы,
по-зимнему надежды сочтены.

Прощаться? Да, с иллюзиями, с болью.
Давно пора, но слабым был разбег.
Душа моя всегда рвалась на волю,
и обновлялась каждый раз к весне.

А в этот раз не обновилась. Молча
застыла где-то, проводив тепло.
Но лето уходить пока не хочет
и согревает, всем ветрам на зло.