Вечер у костерка

  Лист берёзы желтеет у меня первым в деревне. При порыве ветра обязательно летят вестники осени. Так, следишь взглядом. Пьёшь чай на лавочке во дворе. А вдруг какая-то парочка золотых малышей вспорхнет к глубокому синему небу и бьётся в нём, как бабочки. И эта их заброшенность в густой синеве, золотая дрожь вдруг пронзят сердце далёким, детским. И чисто так в небе золотым «бабочкам», просторно. И тихо и ровно шумят, глядя на них, могучие, почти зелёные ещё, берёзы-великаны. И ветер правит их путь. И солнце мягко освещает. И небеса обнимают. И на самом донышке тебя просыпается светлая печаль по утраченной остроте переживаний…
  Зажёг костерок на лесной полянке. Читал стихотворения. Вспомнил вопрос Жени Чепурных в последний вечер нашей нынешней встречи, 5 июля: а какое, Коль, у тебя любимое стихотворение Блока. Я, ни секунды не раздумывая, прочитал:

В густой траве пропадешь с головой.
В тихий дом войдешь, не стучась...
Обнимет рукой, оплетет косой
И, статная, скажет: "Здравствуй, князь.

Вот здесь у меня - куст белых роз.
Вот здесь вчера - повилика вилась.
Где был, пропадал? что за весть принес?
Кто любит, не любит, кто гонит нас?"

Как бывало, забудешь, что дни идут,
Как бывало, простишь, кто горд и зол.
И смотришь - тучи вдали встают,
И слушаешь песни далеких сел...

Заплачет сердце по чужой стороне,
Запросится в бой - зовет и манит...
Только скажет: "Прощай. Вернись ко мне" -
И опять за травой колокольчик звенит...

  А у костерка, в одиночестве моём счастливом, оно мне открылось сегодня в немыслимой глубине. Как будто кто приоткрыл завесу его тайной магии. Как будто кто перенёс меня через время и пространство. Во мне задрожало множество смыслов, оттенков чувств... Вся наша история, вся наша Русь, во всём величии и любви.