В час, когда ему не спится
И как будто сам не свой,
Он под дерево садится
И качает головой,
Будто градусник — под мышкой
И, как печка, голова.
И луна красива слишком.
И не те, не те — слова!
Да и те — все занятые
И мудрены как на грех.
А нужны слова простые,
Как расколотый орех.
Чтобы напрочь отлетала
Скорлупа и шелуха!
Пусть их лучше будет мало,
Тем дороже — жемчуга!
Лунный манифест
© Copyright: Серж Пименов, 2024
Свидетельство о публикации №124080206131
Свидетельство о публикации №124080206131
Рецензии