Зрительный зал превращается в маленький круг.
За пазухой у меня — есть ещё пара сюжетов,
После которых обычно синица в руках вдруг
Становится кровью на белых моих манжетах.
Я не стремлюсь проповедовать вам религию,
Не спешу удивить до костей обнаженной истиной.
Я лишь слова на места аккуратно двигаю,
Надеясь себя сохранить в вечной форме, хотя бы письменной.
Признаюсь, поэзия не льется из меня водопадом,
В слова не сплетаются буквы как жемчуга нити;
Скорее сочится из пор сладким медленным ядом,
Соберите его и как оберег носите.
Мои строки дословно никто понимать не обязан,
Их не стоит крутить в голове вместо пения мантр;
Бесполезно угадывать, какой сюжет с чем в моей жизни связан,
Я — тысячеликий герой и у каждого лица его автор.
Зрительный зал превращается в маленький круг
© Copyright: Ульяна Шапошникова, 2024
Свидетельство о публикации №124080205475
Свидетельство о публикации №124080205475
Рецензии