Когда свербят виски, и что-то бьёт по затылку,
Невольно отправляешься к ба на могилку,
Чтобы застать на камне портрет,
Застывший навечно — в пятьдесят пять лет.
Постоять, покурить, оборвать сорняки,
И вроде боль замолкает и отпускает виски,
В молчаливом кладбище обретаешь покой,
Когда повсюду чужой, но здесь вроде и свой.
Не знаю, Таня, как там у тебя дела,
И все ли счеты ты со всеми свела,
Но знай — я здесь, благодарный, тебя вспоминаю,
Голову пред твоим портретом склоняю.
Люблю, обнимаю, хоть так далеко,
Люблю, обнимаю, хоть так не легко,
Прости меня, что бываю не часто,
Прости меня, за вид мой ненастный.
Присел; до Польши километров тридцать,
На картах на севере маячит Вильнюс,
В пограничных перепутьях и ладно то, что сердцу родно,
Присяду на берег Немана, коленом в Гродно.
У ба на могилке
© Copyright: Ричард Кауфман, 2024
Свидетельство о публикации №124080200530
Свидетельство о публикации №124080200530
Рецензии