Семнадцать лет. Ни Волги рядом, ни Урала.
Иду по улице, черемухой захваченной в июне;
о чем-то птаха, прячась в белом, щебетала,
и детский смех в гармонии с певуньей
звучал откуда-то как будто по заказу.
Как будто кто-то с моей тягой к совершенству
и с тем же представленьем о прекрасном
на этой улице обычной деревенской
собрал июнь, меня, черемуху бесстрастно,
и голос детства, недоступный глазу.
И я иду как параллельным миром,
что в наш ворвался черемухи кипенью,
и запахом ее, как эликсиром,
и душу успокоил и волненье.
Я ничего и никого не знаю,
и жизнь как бешеная еще не побежала.
И там, куда я весело шагаю,
меня начало ждет, еще только начало.
Семнадцать лет
© Copyright: Гарри Боро, 2024
Свидетельство о публикации №124080204058
Свидетельство о публикации №124080204058
Рецензии