До весны может быть доживём,
Но она же меня не заботит,
Я уже обзавёлся ружьем,
И курок ожидает на взводе.
Много лет утонуло в печали,
О бессмысленном и безнадёжном,
Ничего новый день не решает,
Потрепался он весь, как застёжка.
Я тащу свою хилую душу,
В одинокий знакомый ночлег,
Я когда-то, кому-то был нужен,
Но теперь не нуждаюсь в себе.
Я несу свои ветхие мысли,
Но до неба ведь им не достать,
Ничего не достиг в этой жизни,
В моём мире ведь нет волшебства.
За порогом сгоревших иллюзий,
Раздаётся прощальное «что ж…»,
Не нужны мне уже эти люди,
Я на них, ну никак, не похож.
Берега иссушились надеждой,
Только не было в них киселя,
Я уже не такой, как и прежде,
Не могу выносить я себя.
Отгорели пожары младые,
А теперь, чёрти как, но живём,
Моя жизнь покрывается пылью,
И во тьме улыбнулось ружьё.
Ружьё
© Copyright: Иван Вольнов 99, 2024
Свидетельство о публикации №124080203902
Свидетельство о публикации №124080203902
Рецензии