Вояж. Записки советского офицера. Часть 7

Пошла вторая тетрадка, в которую размашистым почерком вписывалась сага о лихих девяностых. Все ручки, которые брали с собой испустили дух и были отправлены в мусорник за ненадобностью. Пришлось искать ларёк, где можно купить канцтовары.
   И вот гелевая ручка в руках. Посему продолжаю повесть о настоящих русских мужиках. О как. Опять зарифмовалось. Значит быть добру.
    Здание вокзала было старинное. В готическом стиле с оградой из чугуна. Посреди зала ожидания огромная колонна. Это – печь, с чугунной дверцей поддувала ещё дореволюционного литья. Мест для сидения было не много и основная масса, ожидающих движения пассажиров, кантовалась на полу. На своих больших сумках припарковались и мы , слившись с серой людской массой. Масса слегка шевелилась и прихрапывала. Наконец голос из динамика оповестил о прибытии нашего поезда. Стоянка поезда 15 минут. Мы и еще пара парней двинулись на выход.
   На перрон вползало темно-зелёное томное чрево фирменного поезда. Поезд не спешил принимать в свои объятья горемык. Остановился и тихо оповестил гудком локомотива: Мол прибыл. Грузись!
Туман скрывал истинную длину состава. Ни одного огонька в окнах и тамбурах вагона. Ну призрак. Ни дать ни взять. Никакого движения в области открытия дверей. Ну не ждут нас в ЁМ. Бежим вдоль состава и тарабаним кулаками в двери. Откройте. Мы же ваши. Буржуинские.
     В предпоследнем вагоне дверь щелкнула  и в проеме появилось лицо недовольного проводника. Какого чёрта тут,  кому не спится.
    Ловим себя на мысли, что начинаем понимать болгарский язык. Взяв наши билеты и паспорта и ещё двух парней, сказал, что без отметки таможенного смотрителя нас в вагон не пустит. Ищите, он тут должен быть на вокзале. Не успеете – ваши проблемы. Один из парней пулей рванул в здание вокзала. Видимо у них были точно же такие проблемы как и у нас. Время стремительно таяло. Ещё чуть - чуть и мы снова будем решать проблемы выезда из Болгарии. Шесть минут, пять минут…
    На горизонте замаячила фигура хромающего таможенника и парня. Они приближались к нам с, ну очень, я бы сказал, улиточной скоростью. Алкогольный фан говорил о том, что его подняли с жутчайшего похмелья. Пьяный, пьяный, а штампик увидел и развел руками. Не положено. На семафоре загорелся зелёный и поезд, фыркнув гудком, дернулся. Время на раздумья на оставалось. Предложили 50 баксов за паспорт. Сошлись на сотке с рыла. Положив в карман 400 баксов, таможенник, явно довольный произошедшим, ретировался досматривать свой сон. Хорошая прибавка к пенсии, - видимо думалось ему.
    А мы, на ходу запрыгивая в вагон, крыли болгар с её страной и по папе и по маме!
   Поезд был почти пустой. Расположившись в купе, отдали свои замученные дрязгами тела в руки Бахуса. Благо с собой у нас было. Рака из фляжки сделал своё дело. Плавно отошли не строем ко сну. Утро вечера мудренее, - гласила народная мудрость. Оставалось только поверить в её правоту. В Кишинёв прибываем по расписанию под вечер.
    Прибыв в Кишинёв, понимаем, что встреча с Родиной откладывается на неопределённое время. Из Кишинева в сторону Одессы ни автобусного, ни ЖД сообщения не предвидится в ближайшие 10 суток. Начинаем искать варианты. Узнаем, что на вокзале трутся колдуны – мужики, занимающиеся частным извозом.
И вот именно они ночью могут нас отвезти в Одессу. Почему ночью? Да потому, что отрезок пути до Одессы является зоной вооруженного конфликта между Молдавией и Приднестровьем. Движущийся автомобиль днём становится обыкновенной мишенью, в которую пытаются попасть обе стороны.  Поэтому сообщение только ночью и на большой скорости. Всё на свой страх и риск. Как говорится все мы ходим под Богом.
     Находим такого мужика. Транспорт – копейка. Авто Жигули первого  выпуска. Проходим инструктаж: Из машины во время остановок не выходить, на блок постах ни на какие вопросы не отвечать. Ни слова. Молчать как рыбы. Интересное однако кино. Во время обстрелов из стрелкового оружия падаем на сиденья и прижимаем голову как можно ниже кромки окна.
Так что и стрелять будут? Спрашиваем глазами, но делать нечего. Страна ждёт героев. Если повезет, к утру будем в Одессе.
Бьём по рукам. Очередная финансовая доза в 250 баксов приближает нас к встрече с домом. Ох, не знаю, не знаю как там всё будет. Стемнело. Бросили сумки в багажник. Поехали.  Какими тропами Хошемина ехал мужик нам было неведомо. Пару раз останавливался на блок постах и людям в комуфляже с автоматами, что то говорил, кивая в нашу сторону. Что то им протягивал в руке, ВИДИМО ДЕНЬГИ.
На некоторых участках выключал фары и гнал что есть мочи. На огромной скорости цепляли колёсами ямы и подпрыгивали до потолка. Эдакая русская забава. Эх, прокачу. Несколько раз по нам стреляли. Трассирующие пули мелькавшие вокруг нас видимо пытались нам объяснить: СТОЯТЬ! Мужик за рулём соглашаться отказывался и придавливал педаль газа, прижимаясь к рулю.
  В 4 утра мы стоим перед зданием Одесского аэропорта. Подозрительно тихо вокруг. Никакой движухи не наблюдается. На дверях здания, напоминающего стекляшку – забегаловку, с крупными буквами на крыше ОДЕССА,  висит амбарный замок. На больших фасадный стёклах кистью для побелки белой краской написано: Аэропорт закрыт. Керосина нет! Все по домам. Час от часу не легче. Да что ж за напасть такая. Дык чем же мы так провинились перед всевышним, что он так настойчиво продолжает проверять нас на вшивость. В картах это называется непёром. Во время непёра нужно встать из-за игрального стола, тупо идти домой и переждать. Такого варианта у нас, увы, не было.
   Попросили мужика отвести нас на ЖД вокзал. За отдельную плату.
По приезду пожали мужику руки и исчезли в потоке людей, которых тут же проглотил вокзал.
    Расписание поездов повергло нас в шок. Поезд Одесса – Ростов отбыл полчаса назад. Следующий через неделю.
  Стоим на ступеньках вокзала. Курим. Мыслей никаких.