На заброшке души

Сквозняк гуляет по кирпичной кладке.
Рояль без клавиш. Мёртвые цветы.
Без птицы клетка. И без рифм тетрадки.
И бесконечно много пустоты…

Здесь некогда ведь Счастье проживало,
Улыбок было много и цветов.
Застольных песен спето тут немало.
Разъехались и люди, и Любовь.

Там, где разбиты окна и надежды,
Где тайны прячутся на пыльных чердаках,
Жила душа в заношенной одежде,
В дырявых допотопных башмаках.

Там, в лабиринтах старенькой заброшки,
Осталась неприкаянной душа.
Истрёпана промокшая одёжка.
И нет за той душою ни гроша.

Там, за вуалью липкой паутины,
Огарок чувств расплавленных пыхтел,
А в пелене замасленной гардины
Куст за окном стирался и мутнел.

Душа ждала, что кто-то постучится,
Раскроет шторы, впустит яркий свет,
Что Счастие с проворством Синей Птицы
Тайком начнёт подглядывать в лорнет.

Он вынесет и мусор, и невзгоды,
Починит старый бабушкин комод.
Прошепчет: «Ну какие наши годы?» -
И нежно её за руки возьмёт.

И он вошел, нечаянно, нежданно,
В ту дверь, которой не было давно.
Пылинки сдул. Настроил фортепиано.
Сыграл мотив из старого кино.

Душа врачует шрамы понемножку,
В мечтах летает наяву, во сне.
Заброшкою становится заброшка,
Когда один живёшь на сквозняке.

Убрали хлам, строительные крошки.
Благоухают розы на крыльце.
Жить во дворце ведь можно, как в заброшке,
Или в заброшке, будто во дворце.
13.06.2024